"Ich hab mein Abi mit einem Durchschnitt von 3,4 gemacht."

Sagt der Sohn: "Oh, ... weia!"

Und die Mutter blicket stumm grinsend dumm herum ...

 

 

... man schneller weiter im Leben:

Abmelden bevor man sich angemeldet hat.

Weil ich ewig lange auf eine Stricknadel warten musste – kann mir mal jemand verraten warum die Götterboten die Sendungen immer erst mal mindestens eine Woche quer durch Deutschland karren, bevor sie dann doch mal liefern? Und warum die Sachen total verraucht sein müssen? Und die Fahrer immer unfreundlich sind und schon lange an keiner Dusche mehr vorbei gekommen sind … geschweige denn diese benutzt haben? - habe ich mit dieser Socke begonnen:





Bei mir heißt sie 36.2 oder auch „Die Säulen der Socke“.
36.2 heißt sie, weil das Muster aus dem Buch „220 Aran-Strickmuster“ stammt und die ihre Muster einfach nummerieren.

Nun kommen wir zur derzeitigen Strickherausforderung:

Gefunden habe ich die Liste bei Brigitte.

Und weil ich sie spannend fand, Bücher haben ein ähnlich hohes Suchtpotenzial wie Wolle, habe ich sie mitgenommen.

Die fett markierten habe ich irgendwann mal gelesen.

1. Der Herr der Ringe, JRR Tolkien
 
2. Die Bibel
 
3. Die Säulen der Erde, Ken Follett
 
4. Das Parfum, Patrick Süskind
 
5. Der kleine Prinz, Antoine de Saint-Exupéry
 
6. Buddenbrooks, Thomas Mann
 
7. Der Medicus, Noah Gordon
 
8. Der Alchimist, Paulo Coelho
 
9. Harry Potter und der Stein der Weisen, JK Rowling
 
10. Die Päpstin, Donna W. Cross
 
11. Tintenherz, Cornelia Funke
 
12. Feuer und Stein, Diana Gabaldon
 
13. Das Geisterhaus, Isabel Allende
 
14. Der Vorleser, Bernhard Schlink
 
15. Faust. Der Tragödie erster Teil, Johann Wolfgang von Goethe
 
16. Der Schatten des Windes, Carlos Ruiz Zafón
 
17. Stolz und Vorurteil, Jane Austen
 
18. Der Name der Rose, Umberto Eco
 
19. Illuminati, Dan Brown
 
20. Effi Briest, Theodor Fontane
 
21. Harry Potter und der Orden des Phönix, JK Rowling
 
22. Der Zauberberg, Thomas Mann
 
23. Vom Winde verweht, Margaret Mitchell
 
24. Siddharta, Hermann Hesse
 
25. Die Entdeckung des Himmels, Harry Mulisch
 
26. Die unendliche Geschichte, Michael Ende
 
27. Das verborgene Wort, Ulla Hahn
 
28. Die Asche meiner Mutter, Frank McCourt
 
 29. Narziss und Goldmund, Hermann Hesse
 
30. Die Nebel von Avalon, Marion Zimmer Bradley
 
31. Deutschstunde, Siegfried Lenz
 
32. Die Glut, Sándor Márai
 
33. Homo faber, Max Frisch
 
34. Die Entdeckung der Langsamkeit, Sten Nadolny
 
35. Die unerträgliche Leichtigkeit des Seins, Milan Kundera
 
36. Hundert Jahre Einsamkeit, Gabriel Garcia Márquez
 
37. Owen Meany, John Irving
 
38. Sofies Welt, Jostein Gaarder
 
39. Per Anhalter durch die Galaxis, Douglas Adams
 
40. Die Wand, Marlen Haushofer
 
41. Gottes Werk und Teufels Beitrag, John Irving
 
42. Die Liebe in den Zeiten der Cholera, Gabriel Garcia Márquez
 
43. Der Stechlin, Theodor Fontane
 
44. Der Steppenwolf, Hermann Hesse
 
45. Wer die Nachtigall stört, Harper Lee
 
46. Joseph und seine Brüder, Thomas Mann
 
47. Der Laden, Erwin Strittmatter
 
48. Die Blechtrommel, Günter Grass
 
49. Im Westen nichts Neues, Erich Maria Remarque
 
50. Der Schwarm, Frank Schätzing
 
51. Wie ein einziger Tag, Nicholas Sparks
 
52. Harry Potter und der Gefangene von Askaban, JK Rowling
 
53. Momo, Michael Ende
 
54. Jahrestage, Uwe Johnson
 
55. Traumfänger, Marlo Morgan
 
56. Der Fänger im Roggen, Jerome David Salinger
 
57. Sakrileg, Dan Brown
 
58. Krabat, Otfried Preußler
 
59. Pippi Langstrumpf, Astrid Lindgren
 
60. Wüstenblume, Waris Dirie
 
61. Geh, wohin dein Herz dich trägt, Susanna Tamaro
 
62. Hannas Töchter, Marianne Fredriksson
 
63. Mittsommermord, Henning Mankell
 
64. Die Rückkehr des Tanzlehrers, Henning Mankell
 
65. Das Hotel New Hampshire, John Irving
 
66. Krieg und Frieden, Leo N. Tolstoi
 
67. Das Glasperlenspiel, Hermann Hesse
 
68. Die Muschelsucher, Rosamunde Pilcher
 
69. Harry Potter und der Feuerkelch, JK Rowling
 
70. Tagebuch, Anne Frank
 
71. Salz auf unserer Haut, Benoîte Groult
 
72. Jauche und Levkojen , Christine Brückner
 
73. Die Korrekturen, Jonathan Franzen
 
74. Die weiße Massai, Corinne Hofmann
 
75. Was ich liebte, Siri Hustvedt
 
76. Die dreizehneinhalb Leben des Käpt’n Blaubär, Walter Moers
 
77. Das Lächeln der Fortuna, Rebecca Gablé
 
78. Monsieur Ibrahim und die Blumen des Koran, Eric-Emmanuel Schmitt
 
79. Winnetou, Karl May
 
80. Désirée, Annemarie Selinko
 
81. Nirgendwo in Afrika, Stefanie Zweig
 
82. Garp und wie er die Welt sah, John Irving
 
83. Die Sturmhöhe, Emily Brontë
 
84. P.S. Ich liebe Dich, Cecilia Ahern
 
85. 1984, George Orwell
 
86. Mondscheintarif, Ildiko von Kürthy
 
87. Paula, Isabel Allende
 
88. Solange du da bist, Marc Levy
 
89. Es muss nicht immer Kaviar sein, Johanns Mario Simmel
 
90. Veronika beschließt zu sterben, Paulo Coelho
 
91. Der Chronist der Winde, Henning Mankell
 
92. Der Meister und Margarita, Michail Bulgakow
 
93. Schachnovelle, Stefan Zweig
 
94. Tadellöser & Wolff, Walter Kempowski
 
95. Anna Karenina, Leo N. Tolstoi
 
96. Schuld und Sühne, Fjodor Dostojewski
 
97. Der Graf von Monte Christo, Alexandre Dumas
 
98. Der Puppenspieler, Tanja Kinkel
 
99. Jane Eyre, Charlotte Brontë
 
100. Rote Sonne, schwarzes Land, Barbara Wood

… ist kaputt!" schimpfte der große Mann vor sich hin und wollte das blöde Ding, das ein Blutdruckmessgerät ist, schon im Müll entsorgen.

Das blöde Ding ist aber nicht kaputt. Das blöde Ding ist mit dem Bluthochdruck des großen Mannes einfach überfordert.
Das blöde Ding bläst pumpt sich auf, zählt hoch, bei 190 blinkt es hektisch, denkt nach, kommt nicht weiter und lässt dann einfach die Luft wieder entweichen und startet luftpumpend einen zweiten Anlauf, den es genauso hilflos abbricht. Nach dem zweiten Versuch schafft es immerhin ein ERROR aufs Display zu schreiben.
Meinen zarten Blutdruck … schon immer und ewig irgendwas um die 95 zu 65, gern auch weniger … hingegen misst das blöde Ding ganz leichtfüßig ...

Nun müssen wir uns entscheiden, ob wir ein neues, leistungsstärkeres Blutdruckmessgerät kaufen oder hoffen, dass der Blutdruck des großen Mannes ganz bald so weit sinkt, dass er für das blöde Ding wieder messbar ist …

Ich habe mich schon entschieden und versuche den großen Mann zu überzeugen. Der große Mann hat sich auch entschieden, lehnt aber weitere Anschaffungen Diskussionen ab ...

... oder auch: Für jeden etwas.

„Na, Ihre Panikattacken sind wohl inzwischen therapieresitent. Da muss ich mir was anderes einfallen lassen.“, sprach der Arzt meines Vertrauens und zog die Stirn in Falten und kratze sich nachdenklich am Kopf.

Ja, könnte sein, dass er Recht hat. Schade zwar, aber wenn selbst vier Wochen Konfrontationskurs … sprich tägliches Bus fahren (mit einer Ausnahme) … nicht zur Besserung führt, ist der Wurm drin. Blöd zwar, aber erst mal nicht zu ändern. Und irgendwie verstehen kann ich die Angststörung auch. Schließlich hat so eine Angststörung auch eine Daseinsberechtigung und blöd ist sie auch nicht.
Die sagt sich irgendwann, wenn man ihr lange genug erzählt hat: „Eh, du. Ist alles gar nicht schlimm und dir kann gar nichts passieren. Du bist kerngesund. Hier ist auch nichts gefährlich. Bus fahren kann jeder … also im Bus mitfahren.“, ja, dann sagt sie sich eines schönen Tages: „Pah! Du kannst mir ja viel erzählen. Selbst wenn gestern und vorgestern und vorvorgestern und … nichts passiert ist, heißt das noch lange nicht, dass heute und morgen und übermorgen und … nichts passiert. Ich mach weiter Alarm.“
Wenn ich eine Angststörung wäre, würde ich mir auch nicht von irgendjemanden solchen Quatsch erzählen lassen.

Und weil ich gerade keine Lust mehr habe, mich ständig mit ihr rum zu streiten, bin ich dazu übergegangen im Bus Matheaufgaben zu lösen. Also ich rechne zum Beispiel aus wie viel 412 x 373 ist (153676 falls es jemand wissen will und nicht selbst rechnen mag).
Multiplikation eignet sich am besten. Jedenfalls bei mir. Es erfordert so viel Raum in meinem Kopf, dass fast gar kein Platz mehr für ein Gespräch mit Angst ist.
Na gut, das Magenflattern bleibt und ich könnte, wenn ich nicht anderweitig beschäftig wäre, ohne Handauflegen meine Herzschläge zählen, aber für die ganzen fiesen Gedankenjagden bleibt kein Platz mehr.

Mal sehen, wie lange ich sie damit halbwegs ablenken kann und mal sehen was eher passiert: Das Verschwinden der Panikattacken oder dass ich, wie aus der Pistole geschossen, sagen kann was 567034 x 134874 ist ... denn eigentlich gibt es keine Mathegenies … das sind alles nur Menschen, die an einer Angststörung leiden und aus Verzweiflung Kopfrechnen ...

... sind heute die Temperaturen zwischen draußen und drinnen.

Draußen -16°, drinnen +16° bei vollaufgedrehter Heizung.

Heute Nacht sollen die Außentemperaturen runter bis auf -20° gehen. Wäre ja schön, wenn sich dann die Innentemperatur auch angleicht. +20° wäre zur Abwechslung echt super ...

Echt super wäre auch, wenn sich mal jemand mit Ahnung um die Heizung kümmert. Vielleicht sollte ich die Damen und Herren von der Hausverwaltung doch mal zu einem Tässchen Kaffee einladen. Dann könnte sie eine Ahnung davon bekommen, wie gemütlich es bei 16° Raumtemperatur ist, wenn man nicht ständig als Hochleistungssportler unterwegs ist.

... in Worten: Minus Dreizehn Grad draußen und gefüllt ist es noch viiiiiiel kälter.
Wer da nicht friert ist selber schuld ... ich bin heute mal nicht schuld.

Heute beneide ich alle, die eine wärmende Speckschicht mit sich herumtragen ...

 

Die Kombination von enger, frisch gewaschener Jeans und einer frischgeduschten und eingecremten Pia geht gar nicht.

Ich geh mich mal befreien, damit ich wieder gehen kann.

Ich erwäge gerade, ob ich mir die Haare abschneiden lasse. Irgendeine nette pfiffige Kurzhaarfriseur … ich mag mich nämlich nicht mehr ansehen und finde mich doof und langweilig … ja ja, wenn ich mir sicher wäre, dass nur die Haare das Problem sind, wären sie schon längst ab … .

Jedenfalls und überhaupt trompete der große Mann, den sonst meine laut gedachten Gedankengänge über profane Äußerlichkeiten nicht die Bohne interessieren, lautstark das ich die Haare nicht abschneiden soll.
Genauer Wortlaut: „Aus dem Alter wo Frau kurze Haare trägt bist du doch raus.“

Ich bin verwirrt und erstaunt und ein bisschen maulig. Mir wäre dieser Gedanke nie in den Sinn gekommen.

Kann Frau mit fast 46 jungen Jahren echt keine kurzen Haare mehr tragen?


Vor zehn Jahren wäre ich nach so einem Satz umgehend zum nächsten Friseur gerannt …

Seit gestern Nachmittag habe ich einen Wurm.

Normalerweise würde man Ohrwurm sagen. Da ich aber die Worte, die seit gestern durch meinen Kopf scheppern, nicht gehört habe, ist es wohl keiner.

Was ist es dann? Ein Kopfwurm? Ein Denkwurm? Ein …

Wie dem auch sei, seit gestern scheppern beständig und regelmäßig die Worte: „Heißa Hopsa, Lillebror!“ durch meinen Kopf. Manchmal antwortet es auch: „Heißa Hopsa, Karlsson!“.

Ich habe mich auch schon dabei erwischt, wie ich sie vor mich hin murmelte … vielleicht haben deshalb gestern Abend die Menschen im Bus so komisch geguckt ...

Langsam wird’s doof. Ich mag nicht mehr immer wieder „Heißa Hopsa!“ denken müssen … ein kleiner Propeller hingegen, wo auch immer angebracht, wäre nicht zu verachten. Ein wenig Beschleunigung würde mir heute Morgen gut tun … Heißa Hopsa ...!